Anthropic 451

21 de Mayo de 2026

Hace quince días, en los pasillos de la Universitat de Barcelona (UB), mi compañero de máster, Marçal Font, me explicaba algo que parecía el inicio de una novela de Dan Brown. Marçal es licenciado en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada por la UB, ha hecho posgrados sobre manuscritos medievales en el CSIC de Madrid, regenta la librería de viejo Fènix de Badalona, es vocal del Gremi de Llibreters de Vell y enseña Literatura Comparada en la misma universidad donde estábamos. Un hombre que ama los libros con el fetichismo del bibliófilo y a la vez con el aprecio del vendedor.

Me explicaba, entre fascinado e inquieto, que él y colegas suyos alemanes llevaban semanas siguiendo una serie de patrones de compras anómalas desde los EUA. Por ejemplo: bots que compran ensayos descatalogados; libros de historia local en catalán; que pagan envíos transatlánticos que triplican el valor del libro; que ignoran las primeras ediciones caras; que se centran en textos académicos de los setenta y ochenta; que buscan tiradas de menos de 1.000 ejemplares. Que al principio le parecía una estafa, pero que lo había comprobado y todo era legal. Su hipótesis era que los libros eran para alimentar los modelos de una gran empresa de IA y que él y sus colegas lo estaban investigando.

No era la primera vez que Marçal investigaba algo. Ya en 2022 había encontrado, entre los papeles de un edificio de Sant Feliu de Guíxols, el diario de un soldado de la Wehrmacht que en los años cincuenta había vuelto a la Costa Brava reconvertido en geólogo para hacer prospecciones de uranio para Franco. Definitivamente, Marçal es el Langdon catalán.

Todo esto lo explica su amigo Xavi Vinaixa, experto en IA (exención de responsabilidad: y socio mío en Sørensen AI) en un post titulado L'espoli silenciós el lunes 18 de mayo en su Substack.

De recuperar a compilar

Al día siguiente, 19 de mayo, Google anunció en el Google I/O la mayor transformación de su búsqueda en 25 años: la muerte oficial de los “diez enlaces azules”. Al hacer una búsqueda en Google, en lugar de una lista de fuentes, el buscador enviará agentes de información a buscar, sintetizar y presentar el conocimiento directamente. No debería sorprendernos: las AI Overviews, la cajita que Google nos muestra en la parte superior de la página y que ya responde a la pregunta sin necesidad de ir a la fuente, ya llegan a 2.500 millones de usuarios mensuales. El modo conversacional —un chatbot—, a 1.000 millones. Cifras que no paran de aumentar en la misma medida que el tráfico a las webs de los creadores de información disminuye.

La semana anterior, Andrej Karpathy —cofundador de OpenAI, exdirector de IA de Tesla— había compartido en GitHub una idea aparentemente muy sencilla, pero muy potente: en lugar de usar la IA para recuperar información, donde el modelo redescubre el conocimiento desde cero en cada ciclo de consulta y generación, usar la IA para compilarla —en el sentido biblioteconómico y en el de programación— de manera persistente. Le lanzas artículos, notas, PDF, lecturas desordenadas, fotos, notas a mano… y la IA no los indexa para recuperarlos: los lee, los sintetiza, crea páginas interrelacionadas, actualiza cruces de referencia y mantiene una wiki personal vivo y acumulativo que cada día sabe más cosas. Una versión doméstica de lo que Google presentó el martes.

Hace menos de una semana que lo uso y me ha cambiado la vida: he cambiado cómo guardo información, cómo accedo a ella, cómo descubro fuentes y cómo aprendo. Ya no clasifico información: que trabaje Claude. El método es aplicable a la investigación académica, a la gestión de una empresa, a cualquier proyecto artístico o a estudiar para la selectividad; en cualquier lugar donde necesitemos acumular conocimiento (en cualquier lugar) y que sea necesario que esté interconectado.

"He cambiado cómo guardo información, cómo accedo a ella, cómo descubro fuentes y cómo aprendo. Ya no clasifico información: que trabaje Claude"

De recuperar información a compilarla. En Google y en casa.

La idea puede parecer muy nueva, pero tiene más de 80 años. Vannevar Bush la imaginó en 1945 en un artículo de referencia de The Atlantic, As We May Think: el Memex, una máquina personal de conocimiento asociativo donde el usuario construía y navegaba redes de conexiones entre documentos. Aquella visión inspiró a Ted Nelson, que en los años sesenta acuñó el término hipertexto y soñó un sistema universal de documentos interconectados, su inacabado Project Xanadu. Tim Berners-Lee lo hizo real en 1991 con la World Wide Web. Google la indexó y la puso a nuestro alcance con una caja de texto y diez enlaces azules que ahora enterrará.

Los otros papeles de Panamá

Pero ¿de dónde sacan los datos ChatGPT, Claude, Gemini (la IA de Google) para que haga tan bien el trabajo sucio por nosotros? ¿Cuál es el material que hace que la IA generativa nos sea útil, más allá de autocompletar texto en forma de pregunta-respuesta en un chatbot?

La respuesta está en un documento interno de Anthropic —la empresa creadora de Claude—, desclasificado en un proceso judicial y publicado por el Washington Post en enero de 2026. No hay pérdida. Una cita literal del documento interno dice: “Project Panama es nuestro esfuerzo por escanear, destruyéndolos, todos los libros del mundo”.

"Anthropic contrató a Tom Turvey para comprar libros de segunda mano en masa, amputar el lomo con una máquina de corte hidráulica, escanear las páginas a alta velocidad y enviar el papel a la trituradora"

El mecanismo, documentado en 4.000 páginas de documentos judiciales, es sencillo y brutal en el sentido literal del término. Anthropic contrató a Tom Turvey —el ejecutivo que había creado Google Books— para comprar libros de segunda mano en masa, amputar el lomo con una máquina de corte hidráulica, escanear las páginas a alta velocidad y enviar el papel a la trituradora. Hasta dos millones de libros. Decenas de millones de dólares. El juez lo declaró uso razonable —la doctrina del derecho estadounidense que permite usar material protegido por copyright sin permiso ni pago si la nueva obra es transformativa. Es decir, si no reproduce el original, sino que crea algo nuevo. Visto así, la quema de la Biblioteca de Alejandría también fue transformativa.

'Fahrenheit 451' 2026

Al final de la novela de Ray Bradbury, los supervivientes de aquella sociedad que quema libros se refugian en el bosque memorizándolos. Cada persona, un libro. Cada persona es un libro.

Los que usamos el método de Andrej Karpathy para estructurar nuestro conocimiento somos un poco estos anónimos lectores de libros del final de la novela. Construimos wikis en nuestro ordenador —no en la nube— con Claude como bibliotecario, compilando e interconectando el conocimiento que vamos leyendo. Nuestra memoria personal, persistente, acumulativa y privada. Y Claude nos lo clasifica todo automáticamente.

La paradoja, y el gran —otro— dilema ético, es que Claude fue y es entrenado triturando los fondos de las bibliotecas, las que como amantes del conocimiento y fetichistas de los libros amamos.

"La paradoja, y el gran —otro— dilema ético, es que Claude fue y es entrenado triturando los fondos de las bibliotecas, las que como amantes del conocimiento y fetichistas de los libros amamos"

Cuando le preguntamos sobre un ensayo catalán de los años ochenta publicado en una tirada de 500 ejemplares, quizás sabrá la respuesta porque quizás habrá ingerido un libro de Marçal. Pero el libro ya no existirá: habrá pasado de la estantería de la Fènix de Badalona al interior de un modelo propietario, sin permiso, sin compensación y sin papel.

En otro documento interno desclasificado que el Washington Post también publicó, responsables de Anthropic dicen: “No queremos que se sepa que estamos trabajando en esto”.

Y eso que Anthropic son los buenos: los que han publicado guías de valores, que han creado la IA Constitucional, que se preocupan por la ética y los que han plantado cara a Trump cuando ha querido utilizar Claude para vigilar ciudadanos y seleccionar objetivos en Irán.

Imaginaos a los malos.